Любовь не заводит, не торкает и не влечёт.
Время похоже на жвачку, тянущуюся изо рта.
Вокруг приплясывает бездарность, топчется пустота,
Нет мимолётных побед, чтобы поставить в зачёт.

Среда раздражает, нервирует и достаёт.
Мой перезрелый возраст переходит в седую старость.
Существовать на земле остаётся самую малость,
Но тянет на мягкий диван, а не в гордый полёт.

Забыть о грехах? Расстаться с обид желчной сворой?
Вопросы летят горохом из дырок худого мешка.
Силы уходят, удачных задумок не больше вершка.
«За мной?!» – вздрагиваю, заслышав сирену скорой.