Поле битвы достаётся мародёрам,
Победителей увозят в медсанбат,
Прославлять их суждено потом актёрам.
Проигравшие ничком в траве лежат.

Поле страсти достаётся странным людям,
Иногда совсем случайным и чужим,
Нам распущенность сойдёт желанным блюдом,
Раз легко любовь растаяла, как дым.

В поле жизненном желтеют, сохнут травы,
Дни бегут, стремясь в заоблачную даль.
Годы копятся безжалостной отравой
И меняют наслажденье на печаль.