В безмолвье томятся минуты.
Слова не идут, хоть убей.
Молчания цепкие путы
Двоих оплетают сильней.
Резки, угловаты движенья.
Промозгло висит тишина.
Секунды – столетья старенья,
А шорохи – лет седина.
Не могут расстаться достойно,
Признать, что играют финал.
Спит фатум-суфлёр преспокойно.
Кто б им эпилог подсказал?