На службе он укоренился
И с места не сходил сто лет,
Так в быт налаженный вцепился,
Что стал похож на раритет

В своём же собственном собранье
Покрытых плесенью вещей,
Где слышно лишь бумаг шуршанье –
Не звон изысканных идей.